El verdadero escritor habla de tragedias, muertes, desesperación, quizá algún que otro encuentro..
Pero su vida no marcha sobre rieles, su vida siempre esta al borde de la soledad, en el abismo de algún precipicio.
El verdadero lector sabe que esta intuyendo, con cada palabra identifica a su persona, con cada frase se hace una replica para su memoria.
Se sabe que todo habla de el, de aquellos, de muchos..
Cuando se mezclan historias, momentos, conversaciones, todo eso marca una etapa, un cielo en la vida de casi todos. Y se muestran atentos porque saben el final que les espera.
Si fuese una historia triste, saben que no hay palabras que puedan expresar tanto llanto, tanto malestar cardíaco..
Si fuese una historia de amor, saben que sus finales son ficticios, no todos pueden amar o soñar que serán felices por siempre.
Y así con todo.
El verdadero origen de todo esto, es por como me veo ante el mundo, como siento la mirada de plomo de personas que no conozco.
Esa mirada que de por sí no me importa pero que a su vez necesito de esa aprobación ajena.
Dígame usted ¿nunca se sintió maltratado visualmente hablando?
Si todos dijéramos que no, seríamos unos hipócritas.
El verdadero crítico ya estaría sacando sus armas letales ante cualquiera que se le interponga con estas preguntas algo estúpidas.
Pero si pensas que por ser como soy, por ser fiel a lo que amo, a lo que escribo, estas diciendo que no puedo ser mas o que todos me van a superar.
Entonces lo único que voy a informarte es que no aprendiste a estudiarme.
En cuanto a inspiración, sentimiento y letras.
Fui, soy y seré público de mis obras, creadora de grandes expresiones de arte y en algún momento formare parte de la crítica, porque no soy perfecta ni se desviarme de la mirada ajena.
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